|
|
|
Проголосуйте за это произведение |
Поэзия
8 октября
года
ПОЭТ «БЕЗ
ДУРАКОВ»
Стихи Александра Воловика дважды размещались в «Переплёте» – в 2002 и
2004 годах. Вот как предварял одну из его публикаций
литературный советник Русского переплёта
Алексей Ивантер: «Александр
Воловик – земное воплощение скромности. Самоироничный
и мягкий голос, отсутствие обычной нашей поэтической нахрапистости,
сдержанное
и необязательное «ага» в ответ на моё предложение издать его книгу,
отсутствие уязвлённости непризнанного мастера и боязливая оглядка
на
профессиональную критику выгодно выделяют его на фоне нашей нагловатой
поэтической братии. Тем более удивительно, что Воловик – поэт "без дураков", копатель своего канала и строитель своей
мельницы».
Литературовед и философ Михаил Эпштейн
отмечает авторов, «осваивающих
культуру на всем её протяжении, от границ профанного
до границ священного: Юрий Арабов, Владимир Аристов, Евгений Бунимович, Александр Воловик… При всей разности манер и
неравноценности дарований здесь выработан некий стиль поколения: образная
ткань
такой плотности, что её невозможно растворить в эмоциональном порыве,
лирическом вздохе, той песенной – романсовой или частушечной интонации,
которой
держались многие стихи поэтов предыдущего поколения».
Александр родился в 1942 году в
эвакуации в городе Сорочинске Оренбургской области. Живёт в Москве. Окончил
мехмат МГУ по кафедре высшей алгебры, кандидат физико-математических наук.
Работал в конструкторском бюро (1965–1969), с 1969 – в Институте
теоретической
и экспериментальной физики. С 1995 – в НПП
«Гарант-Сервис-Университет».
Стихи
пишет
с детства, в 1958 получил премию на конкурсе молодых дарований, однако
печататься начал лишь в 1987-м. Стихи публиковались в газетах «Литературная
Россия», «Гуманитарный фонд», «Литературная газета», «МОЛ»; в журналах
«Арион», «Вопросы литературы», «Футурум
Арт», «Магазин», «Огонёк», «Крокодил» и др.;
альманахах «Поэзия», «Словесность», коллективных сборниках, издавались в
Сербии, Германии, США, звучали на радио. Состоит в Союзе литераторов РФ и
Союзе
писателей Москвы.
Представляем
произведения поэта из его книги «ПОТОМУ ЧТО», вышедшей в 2017
году.
И
— БЕГОМ ОТ РАЗНЫХ БЕД…
КТО-ТО ГЛОБУС
ВЫКИНУЛ
Дальняя
галактика ест парсеки поедом.
Ближний
космос
щурится в сторону Земли.
Пассажиры
катятся на такси и поездом,
выбирают
улицы в
городской пыли.
Кто-то глобус
выкинул яблоком надкушенным.
Так бы и
поймали
его, если бы смогли —
Западное
Выхино, Северное Тушино,
Восточное
Измайлово, Южные Фили...
ЖАЛОБА
Всё хреново.
Жизни нет — во-первых.
Во-вторых,
непоправимо стар.
И моих
литературных перлов
не берут в
печать и гонорар,
соответственно,
не начисляют
(зря стихом
набряк я и пропах)...
Там болит.
Тут
тянет. Там стреляет.
Нет зубов, и
глаз — не ватерпас.
Гололёд.
Коррупция. Теракты.
Времени, и
денег
тоже — нет.
Всё хреново.
Дальше по порядку —
вплоть до
положения в стране.
ЗДОРОВЕНЬКИЙ
ДЕДОК
Ходит
дедушка-ходок, бородёнка белая.
Я — какой ему
годок — лишь прогнозы делаю.
Может, Фауст
доктор он, соблазнён (сочувствую),
несмотря на
моветон, силою нечистою.
Что ли
дьявол,
не пойму, силой злого гения
сдельно
взятому
ему придержал мгновения?
То ли сам он,
сыроед, запросил оракула
и — бегом от
разных бед: от инфарктов с раками,
от простаты,
от
прыщей и от спида стыдного,
и от тех,
каких
вещей видано-невидано...
Или — чёрная
дыра притяженьем яростным
тянет деда со
двора от хвороб и старости.
Вот и ходит
он
без лыж чёрным снегом жёваным...
Эй, дедок,
куда
спешишь? Вместе хорошо бы нам...
* * *
Холостой
патрон
решил жениться:
без семьи не
жизнь, а ерунда.
Но пусты его
пороховницы...
Ах, ему бы
пороху туда!
Он вошёл бы в
нарезное дуло
и не в бровь
попал бы — прямо в глаз,
чтоб любила
пуля, хоть и дура,
поняла бы,
что
не ловелас!
В пару злую —
ух! — они сплелись бы
и таких
наделали
б делов,
что повяли б
на
деревьях листья,
серый вечер
вмиг
бы стал лилов.
Налету б
оцепенели птицы,
белый бы утоп
в
потёмках свет...
Но мечте
несбыточной не сбыться,
пороха в
пороховницах — нет...
Пустота...
Что́
плач теперь, что́ ругань!
Холост. И
никто
не виноват,
что увёл
свинцовую подругу
опытный
патрон —
на триста ватт.
* * *
Реальную
жизнь
отражая в стихе,
не жди,
прикладник, урожая, хе-хе.
От жизни
поэзия
напрочь чиста.
Реальность её
—
это буквы листа.
И звуки — не
скрежет, не свист и не бас,
а — ржанье
Пегаса (ах, этот Пегас!..)
КОНЕЦ СВЕТА
Писатель
исписался, особенно, поэт.
Читатель
отчитался, и книжек больше нет.
Циркач откувыркался и плюхнулся в шпагат.
А повар
изготовился и не готовит, гад!
Настали дни
последние, весь мир летит к нулю.
Жаль, больше
нет
поэзии, я так её люблю!
Вот-вот всё
человечество — без пищи и поэм —
вконец
очеловечится и сгинет насовсем.
ПАМЯТЬ
(диалог)
— А помнишь, такой тут ходил Воловик?
Его звали
Саша,
а был он старик.
Ну, лысый
такой
и пузатый слегка...
— Да помню я, помню Воловика.
Он, кажется,
что-то такое писал?
— Да, так, юморист... Я его не читал.
Печатался
мало,
но не унывал:
на принтере
вирши свои «издавал».
— А что ты вдруг вспомнил-то Воловика? —
Не знаю. Да
хрен
с ним. Плесни-ка пивка.
|
Проголосуйте за это произведение |
Реальность её — это буквы листа. И звуки — не скрежет, не свист и не бас, а — ржанье Пегаса (ах, этот Пегас!..). " // Ох, не всем ДОСТУПНО ржанье Пегаса.
|
