Время года - миндаль.

***

Время года - Феодосия,

Зацветает миндаль без спросу,

Позабыв холодный февраль.

Время года - миндаль.

Март, 2004г.

Стихарь-элегия.

Середина февраля -

В Крыму ожидается цветенье миндаля.

А здесь уже слышны воробьи,

Но синица пока молчит.

Снегири сюда теперь не долетают.

Снег ещё не тает,

Но зима уже время верстает,

Глядя на нас глазами весны.

Её планы пока не ясны.

Всё прояснится,

Когда запоёт синица.

И даже,

если среди ночи проснуться,

до журавля в небе

не дотянуться.

Музам снятся сны

До самой весны.

А нам - миндаль,

А пока - февраль.

Февраль, 2004 г.

Колыбельный стихарь.

Коктебель, ты моя, Коктебель!

Оттого, что я с севера что ли -

Я готов к тебе плюхнуться в море,

Пусть хоть осень теперь, хоть капель.

Коктебель, ты моя, Коктебель!

Пусть хоть осень, хоть зимняя слякоть,

Пусть мороз, иль пурга и метель,

Я айвовую вязкую мякоть

Доедаю твою, Коктебель!

Одурманенный сладкой полынью,

Я к предгорьям твоим припаду,

Позабыв над солёною синью

Гой-Российскую лебеду.

И когда снова помнясь весною,

Распахнёшь мне свою колыбель,

Я от счастья разлуки завою-

Коктебель, ты моя, Коктебель!

Ноябрь, 2003г.

Блюз * волна.

Отцветает цвет,

Пролетает учебный год,

Сто тюльпанных лет,

Одинокий ночной пилот.

Капля ягодой жжёт паркет

Мёдом траченных сот.

Открывая ветхий завет,

В дом пилот войдёт.

Он на берег списан и ждёт.

В берег бьёт волна.

Сон тюльпану лето вернёт,

Ветер вернёт сосна.

Ни одна пичужка не поёт,

Задержалась во сне весна,

И, проснувшись ночью

Ночной пилот

Слышит, как бьёт волна.

15 марта, 2005г.

Соль * блюз.

Когда my books вернёт

книгопродавец,

Когда эссе застигнуты врасплох,

Какой-нибудь издатель и мерзавец

Готовит свой очередной подвох.

Издателя, читателя, врача

И лестницу, взлетающую в небо,

Словесность, расцветающую вербой -

Вербальность по закону палача.

Весна обозначается морозом,

И стёкла по утрам

едва дрожат,

И горожане стойко дорожат

Однажды приключившимся

неврозом.

29 марта, 2005г.

* * *

Я писатель, певец, Аристотель,

Я кузнечик шуршащих степей,

Если и был кузнецом счастья,

То теперь оно кузнечит меня -

Началась апрельская стрекотня.

1 апреля, 2005 г.

Цикада

Цикада забытой цитатой

Сверчит в Коктебельских холмах,

А скалы суровой расплатой

Зазывно внушают нам взмах.

Внушают и страх, и отраду,

И броду не ищешь - бредёшь

За прыгающей цикадой,

Цитату, читая, блюдёшь.

Сверкает и ластится море,

И пенится, и ворожит.

Цикады, танцующей в хоре,

Неслышимый шорох бежит.

15 октября, 2005г.

Ангел

Мой Ангел тих,

его я не неволю

повсюду следовать за мной,

и в волны ласкового моря

я отпускаю берег свой.

Мой берег нем,

и вновь я онемею

при вздохе моря,

если повезёт

и встреча с ним произойдёт.

Мой берег здесь,

и Ангел мой у моря

готов походкой лёгкой

по волнам

взбежать шелками:

солнечным и лунным.

Твой берег здесь -

он не покорен снам.

9-10 апреля, 2006г.

Вариация полёта

Коктебельское счастье

В том, что берег высок.

Ветер бьётся в висок -

И полёта виток

С черноморскою страстью.

В нём расправлены руки

Над земною разлукой.

Коктебельское счастье

В том, что берег высок.

10-19, 28 ноября, 2005г

Речь * пауза 1

Как приятно, должно быть,

покурить в Коктебеле,

и, встречая друзей,

кушать дым сигарет,

сотни, тысячи лет

этот берег был пуст,

был он девствен и чист

и светился искрист

возле глаз, возле уст -

воздух, воздух и воздух,

и воздух...

как приятно, должно быть,

курить и курить, быть

предметом и центром

вниманья

и не только вдыхать

этот дым, а сорить

тёплым пеплом,

ища пониманья,

принимая как должное,

это и то - пониманье,

вниманье, терпенье,

ну и что, подождите ещё,

а зато вы услышите

стих о творенье,

привезённое с запада

издалека, а вы сами-то

кто? и откуда?

а вам воздуха мало?

ну ладно, пока!

пепел сыплется в гору посуды.

вот и воздух такой

долгожданный морской,

нам так дорого было приехать,

здесь дыханье легко,

столько ждали, тоской

запивая, глотая бастардо.

это было давно,

то прозрачное дно

помню с точностью азбуки

детского нёба

над молочным глотком,

море греет вином,

опьяняя, уже не отпустит

из плена, и, взбираясь

тропою полынной, взгляни,

как оно серебрится

внизу вдохновенно,

и ложится на воздух

упругим крылом,

над свободой

парящая птица.

28, 29 сентября, 2007г.

Саше Соколову

Речь * пауза 2

Какие невстречи,

какие пропажи

хранит Карадаг

память ярких невстреч,

нелепо расстались,

не встретившись даже,

жалей - не жалей

и перечь - не перечь.

а что бы нам встреча?

от встречи тупеют,

потупивши очи,

глядя, не глядят.

и хочется очень

в раскрытые двери

в преддверии встречи

вернуться назад.

мгновение вспышки,

наверное, лишку

хватили мы воздуха

с моря и гор,

что вдруг поперхнулись

тем маревом дыма,

в котором прои-

стекал разговор,

и таяли в дыме

тарелки и лица,

им не было дела

до наших невстреч,

как будто бы солнце

взошло и не село,

и длится вошедшего

сбивчиво речь.

наверное, виделись мы

у предела

тех гор, когда не было

там ни души,

и то побережье

каменьем блестело,

и море шуршало у ног

и шептало - дыши!

только здесь ты

и можешь дышать.

2 октября, 2007г.