|
|
|
Проголосуйте за это произведение |
Мы выживем, но...
- Мы выживем, но вот будет ли это как в "По эту сторону рая" Фитцжеральда, или только выживем... Рассказ с юмором, только жаль тех кому дополнительные отпуска полагаются только эти отпуска иметь и будут (походит на вранье). Поэзия, проэзия или проза это, скорее проэзия между строчек. Вроде бы написано написано, а не то, что написано остается. Ничего, все в розовом, все хорошо. Как в той японской методе "да да нет да нет нет нет да да да..." Хорошо, плохо, хорошо, хорошо, плохо, плохо, плохо, хорошо, хорошо. хорошо. Плохо? Хорошо? А какая разница... Спокойно. Впоминалось и виделось. Толпа, толпа в метро, люди, как Жан Кристоф с искореженным лицом по Парижу. Но считать их всех дураками плебейство. Не понимаю. В этом кажется и различие между литературой, писатель накладывает невольно на героев отпечаток своей профессии (не the little lord), Что библия. Рай должен быть внутри... У тех кому полагаются дополнительные дни к отпуску. Как фон заполняет, иначе плебейство???
Мы очень хотим верить. Молодые ученые стараются верить в своих предшественников,
избиратели стараются верить в своих многомандатников, страны верят в государственных
деятелей ибо не могут не верить. Много критики, много разнобокой нелогичной,
непродуманной критики. А газеты? Богатый ретроград со стяжательским складом
ума, что зовется финансовым гением, может стать владельцем газеты, а эта
газета единственная духовная пища для тысяч усталых и издерганных людей,
не способных в условиях современной жизни заглатывать ничего кроме жвачки
и в качестве подачки иметь три, шесть, 10, 20 дней отпуска. За десятку
или антенную плату покупать себе ничего более, чем политических взглядов,
дома строить сказку для детей о их взгляде. Миллионы домов, миллионы судеб
как ряды фотографий: "имя этого позабыто, имя этой незвестно..." сотни
сказок о своей работе поневоле лучше чем было, у меня было много отпусков,
как сказка, как то, что получил взамен того, что имел. Найти всепоглощающий
интерес в жизни, быть писателем, хм. Учить других как сам не смог. Критика,
критика. Просто ходить без сказок, радоваться солнышку, при всем при этом
общественная (не своя, а может и своя) точка зрения не дает забыть точнее
глаза не дают не увидеть, не думать. Быть симпатичной фитцжеральдовской
дурочкой, рядом где "ночь нежна" но нежна дорогой ценой понимания что мы
всетаки выживем (до чегож мы дожили-то). Иначе как? Пустота... платить.
Сам Платил за себя,
сам платил, никого не виня,
как же так получилось
что я оказался в долгу,
все плачу и плачу,
расплатится никак не могу....
будто легче тебе от того что и я заплачу?
Рвать цветы на крови и инфарктах. Хотя впрочем до инфаркта еще далеко. Итак - "К радости". "К радости" глухого Бетховена, несмотря ни на что, но как можно, что может с человеком случится если ему радостно: мы выживем. Вопросы самому себе. Куда, что зачем. Уехать на Майданак. "От себя не убежишь" капитаном на 1 атомную подлодку СССР. не бегать. Взамен видеть на выходе из Метро теток, a la - подари мне пустую бутылку с табличками вида "Даю справки, 2 рубля"... Бред, до чего же я, он, они, она все дожило, что доставляет радость понимание, что мы всетаки выживем.
Каждый как Бетховен... В молодости Гамлет, в старости король лир,
как вообще можно жить с этим пониманием... РАВНОДУШНАЯ ПРИРОДА. Равнодушное
солнышко. Быть скопищем молекул... экзальтированно, альтруистично. Пусто
и страшновато холодком зашедшего на огонек черного человека.
|
Проголосуйте за это произведение |
