Екатерина Ивлева

На Vale.nТина

Снегом резала вены -

Добилась полета в белое.

Мерзлая затхлость палаты -

Шестой. Для дуры меня.

Одни отпевали: "Грешница...", -

Другие тупили: "Смелая...".

Я вспоминала канун

Прошлого Валентинова дня...

Оранжевый кот на чашке

Красит синим ворону -

Вроде как, птица счастья,

Только не моего.

Перья не держат краску -

Это твое коронное:

До ближайшего облака

С победогласным: "Вот!"

Свет - и обет молчания.

14.02 - смерть.

Так хотелось до рая,

Но пошла по другой...

За стеной постоянно

Кричат рожденные дети. -

Как надоело слушать!

- Уймись, Вэл, ты же святой...

* * *

Еще вытекаешь из глаз - рассветами,

Еще вспоминаешься редкими грозами,

Еще провожаю, болея Светами,

Еще отпускаю пустыми вопросами.

Но скоро будет зариться маково,

И будет казаться, что небо светлое,

И будут другие... - все одинаково:

Нас выбирают. - А мы несмелые...

* * *

Проси меня - обо всем:

О верности, ласке, нежности,

О том, чтоб сегодня - огнем,

А завтра - безбрежностью,

Чтобы молилась - за нас,

Чтобы верила, помнила,

О том, чтоб на землю - сейчас,

А сразу после - по небу...

О чем угодно проси -

Я все для тебя сделаю.

Только не полюблю - прости,

Я - только тело...

Ууу, родствооо!

От меня отвернешься -

чувствую:

на талии - твои овально сомкнутые руки,

на затылке - твое дыхание;

на волосах - губы,

грудь - вплотную к спине, бедра - к моим.

Ко мне повернешься -

вижу:

голова наклоненная, чтобы срастались глаза и глаза,

продольная дрожь - мурашками.

Дотронешься, выронишь слово - забудемся...

Это все, что я знаю о нежности.

* * *

Помнишь, как выл январский ночной ветер? -

Неугомонно, внутривенно, наркотически...

Мы гуляли. У нас были в руках руки,

И было плевать, то орет, пусть даже в самые уши,

Дитя чужое, природное. -

Его мы не баюшки-баюшки, как было б надо

(Наше тогда спало - крошка,

Рожденная страстью и нежностью)...

А ведь так же цинично слушали, не укачивая - потом,

Когда падали листья, и драло горло

Годовалое - наше - дитя...

* * *

Постоянное турум-бурум,

Шипенье дверей, that shut...

Электричка - прибежище дум,

Стопорящая анаша.

Остановки - каждые три,

Стоп внутренний - вдруг что...

Состояние SOS, фонари

Не светят: switched off.

Лица, ноги - много тел,

Рассевшихся кто как.

Нам бы всем to a hotel:

До дома пилить еще - мрак!

В каждом из нас спит hero -

Мы все одинаково слышные:

Вот сидим, вроде бы, вне мира,

А поезд предательски дышит, дышит...

Музе

Заболела Муза: заблеяла,

Овечкой стала.

Ну, зачем же из лужи? -

Не продолжай!

Лучше из стужи,

Окно открыто - лакай!

Руки - из снега

И льда? Что???

Спаси ее, Герда -

Укрой манто,

Влей в нее мужества -

Будет правильно:

Она теперь женщина -

Ей это понравится...

Заалела Муза: закалилась -

Женщиной стала...

* * *

Плыли засохшие листья и сонные птицы.

Осень текла. Постоянно хотелось напиться...

В детстве, в такую же гнусно-пустую погоду

Небо казалось цветущим. - Были годы

Еще впереди...

* * *

Я себя променяла на веру в любовь -

Это молодость.

Пристрелили лошадь загнанную -

Допрыгалась.

Я теперь на самом паршивом краю

Пропасти:

Там, где нет ни романтики, на сделанности себя -

Дорвалась.

Листы один за одним летят - чистые,

Не написано ни фразы - рву после многоточия.

Не знаю, зачем я здесь такая - расчистая

Излистованная вся, без изгибов и линий - только точки...

Постоянно какая-то новая хрень - в голову:

Стану теперь - после трех неоконченных - летчицей,

Профессоршей, плотницей, черти-еще-чем-цей...

"...ткнуться куда?" - Ах, Володя, Володя...

Почему нас делят "сотни

Разъединяющих" лет? - не месяц? не день? не час?

Хотя подчас

Что это так уж меняло бы?

Сейчас

Я на краю. -

И ты был бы тоже.

На одном краю

Двоим негоже!

Были бы порознь - минутой, может быть -

Этого хватит сполна, чтобы не жить.

Во всеуслышанье громко - как трибун:

Я ОТРЕКАЮСЬ ОТ ВЕРЫ. Это - бунт

Против неслыханно наглых, ненужных слов

Смыслом - любовь...

* * *

У Ахматовой стихи - из сора,

У Цветаевой - от мора,

У Маяковского - от напора,

У Есенина - из простора,

У Хлебникова - из ритмического вздора,

У К.Р. - из церковного хора,

У кого-то - с забора...

А мои - какого-то не того колора:

Лишние среди их -ора

От Диора...

* * *

А знаешь, весна иногда бывает бледной. -

Бедная!

Ей хочется сказки:

Тепла и ласки.

Но сказки -

Как ясно -

Только случаются,

А не заключаются.

Мы огорчаемся -

Но это честно.

По-другому - неинтересно.

А знаешь, весне идет даже некая бледность

Восприятия мира как однозначно радужного:

Она выглядит аристократкой.

Кратко:

Она влюблена

В уходящую блудную зиму.

Страдает. Не может - мешает

И долго тает,

Цветет, умирает,

Снова рождается - снова ее кидают...

Циклы всего - утомляют

И все же - сбивают

Тоску и конечность.

Время не лечит -

Оно бесконечит,

Циклит и вещает опять:

Обещает

Весну и тепло...

* * *

Одни растят, другие срывают...

Может, я плохо все поливаю? -

Сажаю, ухаживаю - но все загнивает...

Выходит, я из тех, кто срывает.

* * *

Я была на собственном солнце,

На вопросительной планете "Шо це?".

Я там постоянно удивлялась,

Мои глаза округлялись,

А когда я вернулась, люди

Говорили: "Ты это забудешь"...

И я опять удивлялась -

Как будто не возвращалась!

Цикл "Улице 8 Марта"

1. * * *

лица

твоего

неповторимого,

лица

моего

преодолимого,

лица

их

удивленного -

образа.

У лиц других нет имен...

я - слышишь? - одно называю имя,

весеннее:

Марта.

2. * * *

На улице 8 Марта - тихой, безлюдной -

Смешные чирикалки круглый год

Балаболят что-то весеннее:

"Чив-чив, чувиха, - ха-ха!

Хочу в Чикаго - о-гхоо!

Чуть-чуть - чи-чистая притча -

Ща-щас, через час... чу! - сейчас!"

Здесь гуляют свободные кошки

Непохожих расцветок - как мы с тобой:

Я - черная, гладкая, беспородная,

Ты - белая, с пятнами на носу и ушах, пушистая - модная

Настолько, что все коты - твои... Oui, oui...

Везет же нам - с нашей общей весенней гордостью

Марта - трам-та-ра-рам...

А там -

Мама! - тартар...

Там, дальше, за нашей улицей -

Гулкий фонарно-проводной мир.

А мы - вне его.

Наша птичьи-кошачья улица

Светит ярче глазами своих обитателей

И так че-че-канно звучит,

Так женственно,

Так хо-ро-шо!

3. * * *

Ненавижу описывать то, что люблю,

Потому что - без слов.

И ты - без слов,

Улица птиц и отсутствия лиц,

Кошачьих хвостов и первых цветов,

Покосившихся крыш и надтреснутой тиш-

ины от случайных персон...

Берёзово-вётловый сон:

Зимой - лиловая,

Весной - каждый раз новая,

Летом - асфальтовая,

Осенью - багровая...

Всегда - моя,

И я

К тебе иду -

Заглушать беду,

Успокаивать страх,

Забываться в мечтах,

Крикнуть раз: "э-ге-геей!"

И услышать:

"Малыша,

Всё будет окей... - Ей-ей..."

* * *

Почему суткам все время 24,

А мне - из-за их соревнований по бегу -

Уже 25?

Квотеры-water_ы

* * *

Ты производишь неизгладимое впечатление .

Кажется, весомый аргумент в пользу вечности.

Только одно частное мнение

Не отменяет всеобщей конечности.

* * *

Не умею игнором . беру измором:

Методично на каждого . кап, кап...

Минус . громкость: все они хором

Потом кричат: stop! STOP!

* * *

Слова . отпечатки стиховых пальцев .

Мое неоспоримое алиби:

Не молчала . пела фальцетом.

Не слышали . ваши проблемы.

* * *

А ты, никак, считаешь, что. веришь, что я должна быть с тобой?

Искренне думаешь, что ты . тот самый герой?

Да нееет, дружочек, не угадал: ты . геморрой,

И чем меньше тебя в моей жизни, тем я здоро-

вей.

* * *

Смелые слова вслух .

Ты привычно такая же.

Как ни крути круг,

Ничем другим не окажется.

* * *

А потом, много позже, будет все по-другому:

Будет ветер и солнце, будут дни без отметин.

Мои волосы мерзнут в бесприютном сонете,

Где Вы . только прохожий на дороге от дома.

А потом, в послесловье, будет все...

* * *

Соловей мой, соловей .

Не донимай меня непонятными звуками.

На вот пистолет . лучше убей,

Как не разродившуюся твоими смыслами суку.

* * *

Самое больное . умирать от воздуха:

Когда его много, и он в тебе не умещается.

Ты вдыхаешь и чувствуешь: выдоха не последует.

Это последний .

был .

вздох.