Проголосуйте за это произведение |
Поэзия
24.VII.2023
...при любом
другом зигзаге истории Ал-р Иванович
был бы в числе первых поэтов
России,
но (!!!) и в период двадцатилетнего упадка о нём услышали и узнали,
его имя и его стихи вошли практически во все антологии Русской
поэзии,
вышедшие за последние 10-12 лет.
Сам он 57-летний за последний год почти избавился
от своей болезни
и тихо работает редактором в издательстве "Мангазея",
в старинном особнячке под названием "Дом скорняка" на улице 1905 года
в Новосибирске.
Владимир
Берязев, 20 июля 2005г.
Александр
Иванович Денисенко родился в 1947 году в селе
Мотково Мошковского района Новосибирской области. Учился в
Новосибирском педагогическом институте. Работал телеоператором, журналистом,
редактором. Стихи публиковались в журналах «Сибирские
огни»,
«Волга», «Знамя», «Литературная учёба», «Русский дом» и др., неоднократно
печатался в «Русском переплёте». Автор двух поэтических книг. Член
Союза
писателей России. Жил в Новосибирске.
Скончался 28
марта 2023 года. На странице паблика
«Новосибирск скорбит» в социальной сети «ВКонтакте» говорится, что накануне смерти поэт сжёг свои
произведения
за последние несколько лет. Такой поступок он объяснил эмоциональным
порывом.
Стихотворения с сайтов журнала «Сибирские огни»,
«Новосибирск
твор4еский», «Неофициальная поэзия».
Фото В. Лазуткина
Все пути преисполнены счастьем…
* * *
Ну, падай,
снег.
Твоя монарша власть
Напоминать,
Что есть на
белом свете
Зима, в
которой
мама родилась
И стала
жить
В моём
автопортрете.
Ох, как лицо
у
тополя горит.
Вот женщины
пришли.
Легли в
акации.
Одна из них о
счастье говорит
Под музыку
Российской Федерации.
* * *
Красный, как май, жеребец —
Надо ж такому присниться:
Будто бы мать и отец
Едут в деревню Провинция.
Чёрный, как ночь, жеребец
Должен вот-вот появиться.
Ждут меня мать и отец
В тихой деревне Провинция.
Белый, как снег, жеребец,
Дай мне ещё помолиться:
Живы и мать, и
отец
В светлой деревне Провинция.
* * *
Мёд
последней
печальной любви
С
позаброшенной
кем-то поляны —
Хоть теперь
все
цветы оборви –
Мы друг
другом
останемся пьяны.
Все дороги
плывут по земле,
Все пути
преисполнены счастьем,
Знаю — ты предназначена мне —
Для души
золотые
запчасти.
Божья
церковь
вся в белом цвету,
Соловей
замолкает, как пленный,
Словно вдруг
услыхал на лету:
Ну, прощай.
Не
здоровайся первым.
* *
*
Стихи мои
— товарищам помин,
И иней хлад, и снег печален быта.
Очей зеницы влагою сокрыты
И снова
увлажняются по ним.
Как будто наша общая
душа
Уже дошла до
горького
предела,
Но к тем, кто ей
бессмертье обещал,
Она уже безмерно
охладела.
Там впереди зеро,
дружок, зеро,
А здесь у нас
последняя
опора
Вся состоит из
дружеского взора,
Где золото, и сталь,
и
серебро.
Не уповай на детскую
броню,
Когда исчислен летоуказатель,
Аз верую и бережно
храню
Средь всех очей лишь
эту
пару пятен.
Как тоновой огонь на
корабле
Горит кому-то ясно и
сладимо,
Так и душа —
прекрасна и
людима,
Пока сама не помнит
о
себе.
* *
*
в будний
день с
портретом боженьки
со стихами
до
колен
все хорошие
художники
перейдут
в соседний
плен
осень
видно
далеко
видно
клён
далёкий
он
уходит
над
рекой
в
обморок
глубокий
где художник да поэт запрягая ветер
возят людям
ясный свет что живёт
в
портрете
Проголосуйте за это произведение |